Robin Rippmann

Robin Rippmann vient de Suisse, et cette origine donne à ses deux crédits une couleur immédiatement particulière: un imaginaire de précision, de paysages trop ordonnés, de surfaces calmes sous lesquelles quelque chose peut se conserver très longtemps. Le cinéma suisse de genre n'est pas un continent saturé d'icônes mondiales. Il agit plutôt par étrangeté discrète, par tension entre la propreté apparente du cadre et l'inquiétude de ce qu'il retient. Rippmann s'inscrit dans cette rareté active.

La Suisse offre au fantastique un décor moral singulier. Montagnes, villages, neutralité, institutions, intérieurs bien tenus: autant d'éléments qui peuvent devenir inquiétants dès que la mise en scène les décale. Dans un tel contexte, la peur ne naît pas forcément d'un débordement. Elle naît parfois de l'excès de contrôle. Tout est trop rangé, trop silencieux, trop réglé. Le genre apparaît quand cette organisation révèle son envers.

L'horreur européenne a souvent trouvé sa force dans les paysages qui semblent penser avant les personnages. La Suisse, avec ses reliefs et ses communautés resserrées, se prête à cette idée. L'espace y impose une discipline. Les routes, les vallées, les saisons, les distances fabriquent des rapports humains particuliers. Un cinéaste comme Rippmann, même brièvement présent dans le catalogue, peut être lu depuis cette géographie: la peur comme pression du lieu.

Deux crédits suffisent à marquer une participation à un champ peu encombré. Là où les industries plus massives produisent des dizaines de films interchangeables, une apparition suisse dans une base d'horreur attire l'attention par sa position même. Elle rappelle que le genre n'est pas seulement américain, japonais, espagnol ou coréen. Il circule aussi dans des cinématographies moins immédiatement associées à la peur, et c'est souvent là qu'il retrouve des angles neufs.

Le lien avec le thriller est pertinent. Le cinéma suisse, dans son imaginaire international, se prête à des récits de contrôle, de secret, de rationalité troublée. Le thriller installe l'ordre de l'enquête ou de la menace. L'horreur vient fissurer cet ordre, introduire une présence ou une sensation que la logique ne domestique pas. Rippmann semble appartenir à cette zone de passage, où le récit commence peut-être comme une tension lisible et glisse vers un malaise plus épais.

Les années 2010 ont rendu cette circulation plus visible. Les festivals spécialisés et les plateformes ont permis à des objets de genre venus de pays moins identifiés comme producteurs d'horreur d'atteindre un public curieux. Cette ouverture a compté. Elle a rappelé que le genre n'a pas une seule langue, une seule vitesse, une seule manière de montrer le danger. Rippmann représente cette diversification des provenances, cette extension de la carte.

Ce qui intéresse dans une figure comme Robin Rippmann, c'est la possibilité d'une peur peu démonstrative. Le cinéma suisse, tel qu'on peut l'imaginer à partir de ses meilleures traditions de rigueur, n'a pas besoin de crier pour inquiéter. Il peut laisser un plan respirer, attendre que l'ordre devienne anormal, que le spectateur commence à soupçonner la beauté du décor. Cette suspicion de la beauté est l'un des ressorts les plus fins du fantastique.

Dans CaSTV, Rippmann occupe donc une place modeste mais nécessaire. Il indique que l'horreur suisse existe comme un point de tension dans la cartographie européenne, entre paysage, contrôle et silence. Ses crédits ne demandent pas une mythologie excessive. Ils demandent qu'on reconnaisse une fonction: faire entrer la Suisse dans le champ de la peur non comme curiosité exotique, mais comme territoire capable de produire ses propres malaises. Le calme, parfois, est la forme la plus polie de la menace.