André Forcier
Avec Au clair de la lune, André Forcier a trouvé une voie que le cinéma québécois n'emprunte pas si souvent : celle d'un réalisme populaire traversé de merveilleux têtu, de drôlerie triste et de parole débordante. Chez lui, Montréal et ses alentours ne sont jamais seulement des lieux reconnaissables. Ils deviennent des terrains de fable, des espaces où le quotidien le plus modeste peut basculer vers la légende de quartier. Cette capacité à tirer du fantastique de voisinage sans perdre la matérialité sociale fait de Forcier une figure essentielle du Québec cinématographique, particulièrement depuis les années 1970.
Son grand sujet, c'est le peuple, mais un peuple saisi hors des clichés identitaires. Pas de célébration folklorique, pas de pédagogie nationale, pas de misérabilisme non plus. André Forcier filme des êtres trop parlants, trop amoureux, trop rusés, trop blessés, toujours un peu plus grands que la place que l'ordre social leur réserve. Ses personnages bricolent avec la pauvreté, la passion, la religion résiduelle, les rêves de fuite et les fidélités de ruelle. Il en tire un théâtre du quotidien où le burlesque et le tragique cohabitent naturellement.
Cette tonalité si particulière tient beaucoup à son rapport à la langue. Les dialogues de Forcier ne visent pas la vraisemblance neutre. Ils cherchent le phrasé, l'élan, l'invention populaire, la tournure qui fait entendre une communauté tout en singularisant immédiatement un personnage. Il filme la parole québécoise comme une matière vive, exubérante, irréductible aux standards. Ce choix donne à ses films une densité culturelle profonde. La langue n'y est pas simple véhicule du récit. Elle est déjà une mise en scène du monde.
Il faut aussi parler de sa manière de faire surgir le merveilleux. André Forcier n'introduit pas le fantastique comme rupture spectaculaire avec le réel. Il le laisse monter depuis les croyances ordinaires, depuis les fantaisies amoureuses, depuis la porosité entre mémoire collective et imagination. Dans Je me souviens ou Embrasse-moi comme tu m'aimes, l'Histoire elle même devient matière de chanson trouble, de légende intime et de mélancolie carnavalesque. Le passé n'est pas un bloc sacré. Il est un réservoir de voix, de blessures et de mauvais tours.
Cette liberté de ton explique pourquoi son cinéma échappe aux cases confortables. Trop populaire pour certains gardiens du bon goût, trop étrange pour les gestionnaires du réalisme national, Forcier a longtemps occupé une position d'irréductible. C'est précisément ce qui le rend précieux. Il rappelle qu'un cinéma enraciné localement peut être baroque, charnel, insolent, sans cesser d'être politiquement aigu. Ses films savent que les existences modestes ne se résument pas aux déterminations sociales. Elles débordent, mentent, rêvent, enjolivent, survivent par l'imaginaire autant que par le travail.
Visuellement, son œuvre garde quelque chose d'artisanal au meilleur sens. Les cadres, les couleurs, les décors, les visages composent un monde où le bricolage n'est pas manque de moyens mais principe d'invention. On sent un goût pour la matière, pour les intérieurs habités, pour les rues qui portent des récits avant même qu'un personnage y entre. Cette sensibilité donne au drame forcirien une qualité très rare : la possibilité d'être à la fois socialement situé et perpétuellement en état de dérive poétique.
Dans l'histoire du cinéma québécois, André Forcier est l'un de ceux qui ont le mieux compris que l'identité ne se filme pas comme un programme, mais comme une rumeur contradictoire. Sa filmographie n'idéalise ni le peuple ni la nation. Elle les traite comme des réservoirs de fantaisie, de frustration et de mémoire mal rangée. C'est une œuvre qui boit, qui parle fort, qui aime mal, qui chante parfois faux, et qui pourtant trouve, dans ce désordre, une vérité de ton que beaucoup d'entreprises plus propres ne rencontreront jamais.
Filmographie
